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An einem Samstagnachmittag klingelt es an der Haustür des Pastorates. Ich mache auf. Eine Bekannte steht da, starrt mich an, sieht, dass die Haare zerzaust sind, das Hemd in der Hose nicht steckt und fragt endlich: "Was machst du denn?" Ich, verwirrt, was sollte ich schon machen am Samstag, sage: "Ich mache die Predigt." An drei von vier Samstagen der Kampf mit dem Bibeltext. Wer bin ich? Anwalt des Textes, der Hörer, mein eigener Anwalt dem Text gegenüber? Was ist überhaupt eine Predigt? Ich weiß es nicht. Nur, dass es ein Amen geben muss. Schluss. Was ich geschrieben habe, das habe ich geschrieben. Der Rest liegt nicht in meiner Hand.

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